Di Michele Marziani (del 22/02/2012)

Dove finisce il Montefeltro, dove i comuni non sono più montani, inizia il vuoto: una delle più belle terre di nessuno che si possano incontrare, colline e ginestre, ulivi e calanchi, vigne e paesini da retrobottega della civiltà contadina che ci accompagnano fino al mare. Questa è Frusaglia, un luogo solo letterario che può permettersi anche di far finta di non vedere i capannoni artigianali e le altre brutture che il progresso ha sparso qua e là. Frusaglia è un moto dell’animo è il teatro delle Cronache tombariane. È un modo di vivere abbarbicati ai paesi, lontani dalla modernità. Ma non al buio. Non è vita da eremiti, ma è luogo dove le cose appaiono in qualche modo relative, mitigate da rapporti arcaici, regolate da leggi naturali. Non so se tutto questo esiste ancora tra le colline a cui ho voluto dare il nome di Frusaglia seguendo le ragioni del cuore ma anche le indicazioni di Tombari: «paesotto immaginario con riferimenti reali rintracciabili non tanto tra Fano e Pesaro, quanto nelle campagne tra i fiumi Metauro e Marecchia, dal mare al Montefeltro». Non ho inserito tutti i luoghi possibili, ma quelli che hanno il soffio magico dell’antico: Gemmano che sembra l’Irlanda in certe giornate ventose di primavera con gli sbuffi che attraversano i calanchi; Montefiore con la Rocca che ha il sapore di un arcigno passato, il teatrino, le castagne vicino al mare e l’Enoteca Belfiore che Giuliano Gnoli ha trasformato in gioco di cultura, in osteria di paese e di mondo, luogo d’incontro contadino e cosmopolita; Saludecio, cittadina di rappresentazione delle erbe campestri e dei fasti dell’Ottocento; Morciano, già mercato della Valle del Conca e sede del pastificio Ghigi oggi in ennesimo tentativo di rilancio, ma negli anni Sessanta terzo in Italia per produzione dietro a Barilla e Buitoni. Con la B comincia anche Boccioni, Umberto, il pittore futurista d’origini morcianesi…
Poi San Giovanni in Marignano, l’antico granaio dei Malatesta, la famigliona rinascimentale, i signori di Rimini perennemente in guerra contro i Montefeltro, i Duchi d’Urbino, oggi luogo di vini e di olio extravergine d’oliva. Delle olive però la patria rinomata è Montegridolfo, appollaiato sul cocuzzolo che controlla i confini. E ancora Tavullia che ha dato i natali all’asso del motore, a Valentino Rossi, tanto che qui tutti i ragazzetti sfrecciano per le strade a bordo di Apecar truccati e rombanti. Sì, perché lui, il campione, ha cominciato così, sul barroccio a motore, tra le curve di collina. Poi Montecalvo in Foglia e Colbordolo che stanno sulle rive del Foglia, nella zona indiscutibilmente pesarese. Dove gli oli extravergine guardano alla vicina Cartoceto e i vini hanno nomi diversi ma caratteristiche simili ai fratelli riminesi. Di questa terra di nessuno che è poi patrimonio di un’umanità frusagliana abbiamo volutamente lasciato fuori la capitale. Perché pure noi abbiamo un campanile, seppure d’adozione: Mondaino. Non che il resto non sia bello, ma la casa di Tombari è lì, seppure per pochi metri. E io Tombari l’ho conosciuto proprio lì, a Mondaino. Non lui in persona, la sua scrittura.

Tratto da Il paese dei Ghiottoni. Da poco in libreria è un libro di appunti presi seguendo le strade, i luoghi e gli scritti di Fabio Tombari.